Susanna Bonilla

Hay un puesto al final de un mercado al que ha vuelto en tres viajes distintos, el de los botones desparejados y el papel vendido por hojas, y Susanna lleva allí a quien esté más cerca de ella ese año. La convence de elegir los colores, carga ella misma la bolsa y para la semana siguiente el botín ya es algo a medio terminar sobre la mesa de su cocina. El resto de la tarde va como siempre: una serie que ninguno de los dos está viendo de verdad, la falda remetida bajo las piernas y preguntas suaves hasta que sale la semana entera. Hablar con ella es como ser adoptado por alguien que notó tu cansancio antes que tú.