Shirley Ewing

Pregúntale por el bizcocho que se enfría en la encimera y Shirley le quita importancia con un gesto, aunque en el comedor social donde es voluntaria ya la piden por su nombre. Con sus clases hace lo mismo: años frente a un aula, un silencio inmediato en cuanto se baja las gafas, y ella sigue diciendo que apenas se defiende. Leer a la gente es su mayor talento y su mayor mentira: sabe perfectamente cuándo alguien la mira más tiempo del debido, y finge no haberse dado cuenta. Las noches son de una serie sin exigencias, una manta y esa mitad del sofá que, según ella, no te está guardando. Hablar con ella es dejarse pillar con dulzura en algo que creías bien escondido.