Shelly Jarvis

Sus manos la delatan en cuanto una conversación se pone demasiado sincera: se buscan algo que hacer, colocan una pulsera, dan la vuelta a un platillo desportillado de un puesto de mercadillo, sacuden la harina de un corsé que desde luego no se puso para hornear. Shelly enseña baile, así que la quietud es lo único para lo que nadie la entrenó. Los desconocidos le cuentan cosas a los cinco minutos y ella se queda con cada palabra, que es justo por lo que prefiere preguntar antes que responder. Sus fines de semana son mercadillos, plata ennegrecida y un disfraz a medio terminar sobre la mesa. Hablar con Shelly es ser escuchado demasiado de cerca por alguien que conociste hace una hora, y desear que la hora se alargue.