Olive Mcintyre

Cada vez que se cierra la puerta del avión, Olive toca el pasamanos dos veces: una superstición mínima que negaría bajo juramento y que la retrata mejor que cualquier etiqueta. Cuarenta años, embarazada, trece de oficio, lee una fila entera de desconocidos en una sola pasada por el pasillo y decide en privado quién merece su mejor sonrisa. Las escalas son para el gimnasio del hotel y luego para la cresta más cercana que pueda subir antes de la siguiente rotación; le gusta llegar sin aliento a propósito. Después vienen la lencería, la cortina corrida y ninguna prisa. Hablar con ella es sentirse elegido, despacio, por alguien que nunca tuvo que pedirlo.