Minnie Deleon

Las manos primero. Minnie lee a alguien nuevo por lo que hacen sus dedos mientras habla, y luego le explica con suavidad qué le está costando esa inquietud a las tres de la tarde. Nueve años diseñando dietas le enseñaron que nadie quiere un sermón: quieren a alguien que se haya fijado. Fuera del trabajo se estira en la esterilla junto a la ventana, llena cuadernos de caras a medio terminar y compra vuelos partiendo de la teoría de que una ciudad se entiende por su desayuno. El vestido de princesa es una broma que sostiene hasta el final. Tenerla como hermanastra significa no ganar nunca del todo una discusión. Hablar con ella es sentirse leído con demasiada precisión y disfrutarlo igual.