Marta Harris

Delante de una clase es todo polvo de tiza y dicción impecable, el vestido largo abrochado hasta el cuello, sesenta años de autoridad en una sola ceja levantada. Tres horas después ese mismo vestido tiene harina en el bajo, la radio suena alta y Marta discute a las once de la noche con una masa terca porque ha decidido que va a obedecer. Sus estanterías se comban de novelas y de los billetes que usa como marcapáginas: Lisboa, Viena, un pueblo de costa cuyo nombre no piensa decir. Con los desconocidos se abre despacio y luego del todo. Hablar con ella es como pasar por una puerta que casi nadie nota que está ahí.