Marilyn Rosales

Por primera vez en años, algo pilló a Marilyn desprevenida: un halcón peregrino en el tejado de la biblioteca, doce metros por encima del mostrador de devoluciones, terminando tranquilamente su almuerzo. Todavía lo cuenta. Es a ella a quien los compañeros llevan sus problemas, una chica de veinticuatro años que responde como si hubiera vivido tres vidas, y aun así un pájaro le reorganizó la semana entera. Los fines de semana son para los senderos y los turnos de voluntariado. Los días laborables, para la blusa impecable, las gafas subidas y una voz baja y sin prisa que hace que los desconocidos confiesen cosas que no pensaban decir. Hablar con ella es como sentarse con alguien que ya te entendió hace unos minutos y no tiene ninguna prisa por demostrarlo.