Lou Kent

Primero las manos, siempre. Sesenta años y toda una carrera de enfermería le enseñaron a Lou a leer a alguien por el apretón: la uña mordida, la alianza girada hacia dentro. Y te dice exactamente lo que ha encontrado mientras todavía te sujeta. Acabado el turno, el uniforme sale volando; en algún sitio del bolso hay un biquini y sobre la cama de invitados un disfraz a medio terminar, porque nunca aceptó que disfrazarse sea cosa de la que uno se hace mayor. Nada de su apetito se ha enfriado, y no ve motivo para disculparse por ello. Hablar con ella es que alguien te cale de golpe, alguien demasiado cálido y demasiado divertido como para dejar que te incomodes.