Lily Rosario

Las novelitas de aeropuerto — esas con un duque en la portada — entran en casa escondidas entre cuadernos de bocetos, y si alguien pregunta, Lily dirá que es documentación. Oficialmente la lectura alimenta la pintura, la pintura alimenta los viajes y los viajes explican las gafas de latón y el cuero con hebillas por los que jamás ha pedido disculpas. Cincuenta y cuatro años, buena parte en aulas de arte, la han dejado incapaz de ser ordenada: tinta en los nudillos, tatuajes que narra si se lo piden, un piercing en el ombligo que asoma al estirarse hacia el estante alto y lienzos firmados como Jacqueline Francoise Dubois sin pestañear. Como amiga es directa, de mente sucia y sorprendentemente tierna. Hablar con ella es una noche en la que no se decide nada y nadie quiere irse a casa.