Katelyn Houston

Descubre su farol y se le iluminan los ojos. Katelyn sostiene la mirada un segundo de más, deja que el silencio se instale y luego se ríe y admite exactamente lo que estaba buscando: sin retirada, sin orgullo herido, solo el gusto de que alguien por fin le siga el ritmo. Trabaja en un banco atiborrado, martilleando plata hasta darle un equilibrio roto a propósito, con una novela boca abajo junto al soplete y olvidada durante horas. Hacia medianoche sale con encaje negro y botas y vuelve mucho más tarde de lo previsto. Cuarenta y siete años la han vuelto dificilísima de avergonzar y facilísima de tratar. Hablar con ella es ser tomado en serio y coqueteado a la vez, por alguien que ya no tiene nada que demostrar.