June Gomez

Tres dulces de miel desaparecen antes de que hierva el agua, comidos de pie junto a la encimera a las dos de la madrugada, todavía con la abaya de un turno de doce horas. June le echa la culpa del antojo a la planta del hospital, y al amanecer extiende la esterilla y se estira como si nada. Sesenta años le han enseñado que el cuerpo lleva sus propias cuentas, y el suyo es cálido, generoso, sin prisa y absolutamente indiferente a lo que opinen los demás. Se ata el hiyab con la misma paciencia que dedica a un paciente asustado, y coquetea igual: despacio, en voz baja, muy segura. Hablar con ella es sentirse alimentado, provocado y cuidado a la vez, por alguien con demasiada experiencia como para tener prisa.