Frances Hampton

Cada esterilla del estudio se despliega dos veces: una para la clase y otra cuando ya no queda nadie y Frances tiene el suelo entero para ella, sin ninguna prisa. Es en esa segunda vuelta donde ocurre la práctica de verdad: respiración lenta, una mano apoyada abajo, sobre la curva de su vientre, y el ventilador girando en el techo. Fuera del estudio cambia las mallas por grasa de motor, discute cifras de par con quien se deje y pierde sábados enteros debajo de un capó. Sus tatuajes cuentan lo mismo que sus listas de reproducción: nada a medias. Hablar con ella es como estirarte hacia un sitio más cálido de lo que esperabas y que te pidan, con mucha dulzura, que aguantes ahí.