Belinda Hinton

Primero las manos: las mira antes que la cara, cómo alguien sujeta la tarjeta de embarque o juguetea con un anillo. Para cuando se cierra la puerta del avión, Belinda ya ha decidido cuántos problemas prometes. Veinticuatro años, las gafas subidas y unas pecas que ningún maquillaje tapa del todo, recorre el pasillo como si fuera una pasarela y recuerda a cada pasajero que se puso rojo. En casa hay más silencio, pero no más calma: una hora de yoga sobre la alfombra, una falda que ni se molesta en quitarse y un apetito de esposa por el que dejó de pedir perdón hace tiempo. Hablar con ella se pone cálido desde la primera frase y casi nunca se enfría.