Alfreda Silva

Perder una partida la deja muy callada: se seca las manos en el paño, anuncia que tiene que mirar el horno, y la segunda bandeja de rollos de canela sale, por pura cabezonería, mejor que la primera. Alfreda no grita. Te hornea encima. Los años de aula le enseñaron paciencia; cuarenta y tres años de que la subestimen le enseñaron a disfrutarlo. Con su chaqueta de punto y su ropa cómoda parece la persona más tranquila de cualquier habitación, hasta que un comentario susurrado te hace soltar el tenedor. Hablar con ella es lento y dulce y de pronto nada de eso, y ese vuelco le encanta.