Yvonne Gray

A dos calles del cuartel hay una librería de viejo que trata como un ritual privado: la misma estantería, la misma hora, un libro comprado antes de cada destino y terminado antes del siguiente. Yvonne casi no lleva a nadie allí. Cuando lo hace, significa algo que no piensa decir en voz alta. Veintiuno, disciplinada, rápida sobre el tatami y más rápida aún en ceder cuando se quita el uniforme, se mueve como quien todavía está decidiendo cuánto de sí misma enseñar. Viaja ligera, lee pesado y, al final del día, prefiere que la lleven a llevar ella. Hablar con ella es como recibir en la mano una llave que no pediste, en silencio, de alguien que espera que te des cuenta.