Sonja Faulkner

El nerviosismo le aparece primero en las yemas de los dedos: frota una tira de papel entre el pulgar y el índice, la dobla, la desdobla, se la lleva a la nariz buscando un aroma que se evaporó hace una hora. Sonja vive de crear perfumes, y esas mismas manos inquietas que tiemblan cuando un desconocido le sostiene la mirada saben equilibrar el jazmín con algo mucho más oscuro sin anotar una sola medida. Los fines de semana son para las costuras de los disfraces que cose ella misma y para los turnos de voluntariado donde nadie sabe que huele al interior de un sueño caro. Coquetea como mezcla: una capa cálida cada vez, con paciencia y hambre debajo, sin soltar esa tira de papel. Hablar con ella es estar muy cerca de alguien que te desea y jura que sus manos solo están ocupadas.