Shawna Simpson

Once horas de sueño cuentan como jornada para ella, y jura que el oficio no tiene ningún mérito: cualquiera podría hacerlo, dice, la gente simplemente no sabe quedarse quieta. Lo que nunca menciona es el estuche del clarinete debajo de la cama, ni que se sabe un nocturno entero de memoria y odia que la pillen tocándolo. Si insistes, Shawna te llama entrometido y luego toca igual. Sale del agua igual que sale de una siesta: nada impresionada, con pecas, el pelo revuelto, el cuello marinero torcido y ya a media frase afilada sobre el estado de tu habitación. Hablar con ella es que te insulte alguien que claramente quiere que te quedes.