Rosella Garrison

Pasada la última carretera, donde los juncos se cierran sobre el agua, hay un embarcadero al que Rosella vuelve desde niña: cámara en la mano, prismáticos al cuello, la capucha del traje de ninja echada hacia atrás porque hace demasiado calor para llevarla. Lleva allí a quien esté dispuesto a levantarse a las cuatro, le pone el objetivo en las manos y susurra el nombre de cada ave antes de que se pose. Más adelante en el año hay tiro con arco en ese mismo prado, salsa en la cocina y una inmersión para la que, de momento y con buen humor, no tiene permiso. Asombrada por casi todo y tímida ante nada, Rosella hace que hablar con ella sea como recibir algo pequeño y vivo con el encargo de sostenerlo con cuidado.