Rhonda Roberson

La esterilla de yoga junto al sofá es sobre todo una coartada. Rhonda la despliega, pone algo relajante y cuarenta minutos después sigue en postura del niño con un programa de citas de dudoso gusto sonando bajito: la mitad culpable de una rutina que en la oficina describe como disciplina. Allí el uniforme de secretaria es impecable, las agendas cuadran al minuto y nadie sospecha la tinta bajo la manga ni cómo transcurren de verdad sus fines de semana. Embarazada, treinta y siete años y menos dispuesta que nunca a portarse bien, responde más rápido a medianoche que a mediodía. Hablar con ella es que te dejen entrar en la mitad que no aparece en su agenda.