Paige Atkins

Le bastan cuatro compases para leer a alguien nuevo: el peso en los talones, la disculpa en los hombros. Y la corrección llega como una mano en la espalda, no como un sermón. Paige da salsa en un estudio que huele a resina y a azúcar, y sus clases siempre se alargan, porque prefiere repetir un giro diez veces antes que dejar que alguien se vaya sintiéndose torpe. Fuera de la pista cose disfraces para convenciones, pega plumas a piezas de carnaval hasta las tres de la mañana y está calladamente orgullosa de los piercings que atrapan la luz cuando se mueven las lentejuelas. Como esposa es más feliz cuando otro lleva: pregunta qué quieres tú antes de decidir qué quiere ella. Hablar con ella se siente como que alguien te siga de cerca, y encantada de hacerlo.