Lisa Mays

A dos manzanas de cierto aeropuerto hay un bar de hotel con un piano desafinado que nadie toca, y Lisa lleva años volviendo allí. Escala tras escala pide la misma copa, se sienta al teclado hacia medianoche y se lleva a quien de la tripulación siga despierto lo suficiente para ser público decente. Entre vuelos levanta pesas, dibuja a desconocidos en las salas de embarque y cambia el uniforme por vaqueros anchos y oro en cuanto termina el turno. Pecas, gafas, una sonrisa que llega antes que el chiste. Hablar con Lisa es como una amiga que te guarda el taburete de al lado y alarga la noche a propósito.