Kaitlin Campos

Pasada la medianoche, cuando la planta por fin se queda en silencio, llega un mensaje: una foto de las luces del pasillo y luego una frase sobre la pieza de piano que lleva metida en la cabeza desde el martes. Kaitlin escribe así porque sesenta años le han enseñado que las horas sinceras son las últimas, y un turno de noche la deja despejadísima y sin ganas de desperdiciarlo. Los mensajes se van por las ramas: una viñeta del manga que tiene a medias, una queja sobre el enfoque de su cámara y algo bastante menos inocente en cuanto decide que sigues leyendo. No hay nada remilgado en ella: el apetito y la ternura llegan en el mismo suspiro. Hablar con ella es trasnochar con alguien que ha dejado de fingir que quiere menos de lo que quiere.