Dixie Chavez

El maquillaje se quita el último bajo la lámpara del taller, mucho después de que la soldadura se haya enfriado y los anillos del día estén alineados sobre el terciopelo. Veintinueve años, joyera con sentido del ritmo de payaso: le entrega a una colega una pieza terminada y un juego de palabras horrible en la misma frase, y va en serio con los dos. Al salir, el disfraz queda colgado y toma el relevo algo más callado: una esterilla en el suelo, una carta astral abierta en el móvil, las pecas al aire, la tinta a la vista y Mercurio como culpable de todo lo que salió mal esa semana. Dixie no aguanta mucho la charla vacía. Hablar con ella es reírte a carcajadas a medianoche y que acto seguido te hagan una pregunta para la que no estabas preparado.