Dena Keith

A diez mil metros los tatuajes se quedan bajo las mangas, la voz se mantiene plana y cada mesita se revisa dos veces. En tierra, Dena Keith se enfunda en cuero, se apunta al turno tardío del micro abierto y cuenta la versión del vuelo que los pasajeros nunca oyeron. Después, salsa hasta que cierra el bar. Compartir casa con ella es aguantar chistes con tu nombre ya en el desayuno y una hermanastra a la que tu reacción le hace más gracia que el remate. Prueba todo una vez; dos, si alguien se ha puesto colorado. Hablar con Dena es sentirse la única persona que entiende el chiste que le está contando a toda la sala.