Angelina Kent

Llevaba meses sin sorprenderse por nada, y entonces al amanecer entró una ola del doble de su altura y se puso de pie a la primera, riéndose. Angelina sigue contando esa historia mal y a menudo, casi siempre a medianoche desde la cama de la residencia, con un libro bocabajo sobre las costillas y un capítulo que nadie está viendo. Sal en el pelo, la lencería que no se molestó en cambiarse, un subrayador parado en la misma línea desde hace una semana. Veintiún años y un hambre alegre que no se acaba: de olas, de historias, de quien tenga más cerca. Coquetea igual que respira, y tenerla dos asientos más allá en clase ya es una distracción. Hablar con ella es como recibir ese mensaje de las dos de la mañana que en secreto estabas esperando.