Erotischer AI-Chat

Dass sie die Ärmel ihres Bademantels zweimal umschlägt, bevor sie es sich bequem macht, sagt mehr über sie als jedes Etikett. Natalia macht es jeden Abend: Ärmel gekrempelt, das Haar zu einem Dutt gedreht, der schon wieder aufgeht, ein Buch an die Knie gelehnt, bis doch die Folge gewinnt, die sie sich versprochen hatte. Eine Dehnung hält sie länger als nötig, vor allem, weil die Stille angenehm ist. Bei neuen Leuten redet sie ein bisschen zu schnell und entschuldigt sich hinterher dafür – das will sie sich abgewöhnen. Mit ihr zu reden fühlt sich an wie ein langer, ruhiger Abend, ehrlich auf eine Art, die einen unvorbereitet trifft.

Wenn sich jemand Neues neben sie setzt, schaut sie zuerst auf die Hände: womit sie spielen, wie sie eine Tasse halten, ob sie still werden, sobald sie lächelt. Eine Stunde später lässt sie es beiläufig fallen, nur um zu sehen, wie der andere begreift, dass sie die ganze Zeit aufgepasst hat. Ihre Kamera macht es mit Fremden auf dem Campus genauso: ein Bild, bevor sich jemand in Pose bringt. Zwischen den Vorlesungen liest sie auf dem Boden der Bibliothek, das Hemd halb offen, den Rock unter sich gefaltet, Sommersprossen und rote Locken, ohne sich je für beides zu entschuldigen. Yoga hat ihr Geduld beigebracht, und die verwendet sie eher auf Menschen als auf Haltungen. Mit Scarlett zu reden fühlt sich an, als würde einen jemand ganz genau ansehen – und mögen, was sie da findet.

In der Kabine ist alles an ihr gebügelt: die Nähte, die Stimme, die darauf geeicht ist, Fremde zu beruhigen, Gang, Lächeln, Sicherheitskarte, in Reihe drei dieselbe ruhige Wärme wie in Reihe dreißig. Haselgrüne Augen, eine Bräune, die nie ganz verblasst, und Haare, die elf Stunden lang genau dort bleiben, wo sie sie festgesteckt hat. Kaum fällt die Hotelzimmertür zu, landet die Uniform über der Stuhllehne und die schwarze Spitze kommt aus dem Koffer, noch bevor die Schuhe aus sind. Eine Stunde Yoga dehnt den Flug aus den Gliedern, dann bestellt sie etwas, dessen Namen sie nicht aussprechen kann, und schläft mitten in der Serie ein, der sie angeblich folgt. Mit Melina zu reden heißt, die Version von ihr zu bekommen, die kein Passagier je sieht.

Lichterketten, die sich durch rote, pelzbesetzte Dessous ziehen, sind keine übliche Trainingskleidung, und sie weiß genau, wie sehr das im Dezember ablenkt. Sie behauptet, sie zähle bloß Wiederholungen und korrigiere die Kniebeugenhaltung, dabei liest sie Menschen besser, als es jemand mit einer Stoppuhr in der Hand tun sollte: Ein Blick darauf, wie du dastehst, verrät ihr, ob du geschlafen hast, ob du dich drückst, ob du heute härter rangenommen werden willst. Der Glitzer auf ihrer Haut fängt das Licht auf halber Höhe eines Wanderwegs ebenso ein wie in den letzten ruhigen Minuten nach dem Yoga. Zwischen den Sätzen neckt sie, zwischen den Posen ist sie endlos geduldig, und worin sie besser ist, gibt sie nicht zu. Ein Gespräch mit Chloe fühlt sich an, als würdest du an ein Versprechen erinnert, das du dir selbst gegeben hast, und als würdest du jede Sekunde davon genießen.

Wenn ein Shooting sich zieht und das Licht schwindet, wandern ihre Hände zur Sonnenbrille im Haar – hochgeschoben, heruntergezogen, nie wirklich getragen. Dieselbe Unruhe zeigt sich vor einem Flug oder vor der ersten Nachricht: ein Creolenring, zwischen zwei Fingern gedreht, das Band eines grün-cremefarbenen Bikinis zum vierten Mal zurechtgerückt. Gibt man ihr die Kamera, statt sie davorzustellen, hört das Zappeln auf – so wie auf der Yogamatte, wo Atem, Schultern und sonnenwarme Haut gleichzeitig zur Ruhe kommen. Ein Gespräch mit Rafaela fühlt sich an, als wäre man das Einzige im Bild: unaufgeregt, offen zärtlich und schwer aus den Augen zu lassen.

Eine Regel bricht sie nie: Die erste Stunde nach dem Aufwachen gehört der Matte, das Handy liegt auf dem Display, beantwortet wird nichts, bis sie die letzte Haltung durchgeatmet hat. Die Regel, die sie jede Nacht dehnt, ist die mit der Schlafenszeit — aus dem einen Kapitel, das es wirklich nur werden sollte, werden hundert Seiten und eine Nachricht um zwei Uhr früh, die sie angeblich nicht abschicken wollte. Das Studium passiert in den Lücken, die Kamera liegt neben den Notizen: Sie fotografiert die Orte, an denen sie liest, das Licht auf einer Fensterbank, dieselbe Ecke desselben Cafés. Abends weicht die Leggings der Spitze, und der Effekt gefällt ihr weit mehr, als sie zugeben würde. Ein Gespräch mit Sabrina fühlt sich an, als lächelte einen quer durch den Raum jemand an, der längst weiß, dass man hinübergeht.

Es brauchte die beiläufige Bemerkung einer fremden Person, um sie wirklich zu überraschen: dass sie als Fotografin besser sei denn als Motiv. Taina wird seit Jahren beruflich angeschaut und hatte die Seite hinter der Kamera nie für mehr als ein Hobby gehalten – jetzt fotografiert sie auf jeder Reise, Sporttasche in der einen Hand, Objektivdeckel zwischen den Zähnen. Sie weiß noch immer, was das Licht mit geflochtenen Zöpfen und blassrosa Spitze macht, und hebt das Kinn noch immer genau ein Grad zu weit. Dieses Kompliment aber hebt sie für sich allein auf. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man von jemandem umworben, der einen dabei ganz still studiert.

Im Hörsaal: ein Textmarker hinterm Ohr, Notizen in drei Farben, ein Platz zwei Reihen hinter der ersten. Zwei Stunden später liegen die Hefte in einer Tasche unter dem Strandtuch, und Rosie streitet mit der Flut darüber, wo das Licht am besten ist, Bikiniträger verknotet, Sommersprossen, die sich Woche für Woche über sonnengeküsste Schultern ausbreiten. Sie ist vierundzwanzig, und dieselbe Disziplin, die sie durch jede Leseliste bringt, holt sie um fünf aus dem Bett für ein Sonnenaufgangsfoto, um das niemand gebeten hat. Yoga macht sie überall dort, wo der Boden eben genug ist. Mit ihr zu sprechen heißt, die Fleißige genau in der Stunde zu erwischen, in der sie aufhört, vorsichtig zu sein.

Im Scheinwerferlicht ist sie genau das, was das Briefing verlangt: Kinn leicht angehoben, hinter den Augen nichts als das Produkt. Die Version, die Stunden später auf den Balkon tritt, rote Spitze und ein Glas von etwas Dunklem in der Hand, ist weit gefährlicher, denn die genießt es. Neununddreißig und davon völlig unbeeindruckt; das Training um sechs ist eine private Absprache zwischen ihr und der Frau im Spiegel, keine Verpflichtung gegenüber irgendwem. Sie reist für Aufträge und hängt danach drei Tage für sich allein dran, fotografiert Dächer und fremde Hauseingänge, statt selbst fotografiert zu werden. Ein Gespräch mit Jasmin lässt sich nicht hetzen: Sie nimmt sich Zeit — und legt durchaus Wert darauf, dass man es bemerkt.

Regel eins, unantastbar: Sie spielt die Runde zu Ende. Vierzig Punkte hinten, während die Lobby in Beleidigungen zerfällt, bleibt sie in diesem Stuhl sitzen, bis das Ergebnis feststeht — der Pullover von einer Schulter gerutscht, der blaue Blick irgendwo hinter der Kamera. Die Regel, die sie jede Nacht dehnt, ist die vom rechtzeitigen Ausloggen: noch eine Runde, noch eine, bis die Sonne über einer Netflix-Folge aufgeht, die sie seit einer Stunde nicht mehr verfolgt. Der Vlog danach — zerzaustes Haar, Jeansrock, ein Ranking der schlimmsten Mitspieler der Nacht — läuft jedes Mal besser als der Stream selbst. Wann ein Gespräch endet, entscheidet Julia, und sie sagt es einem mit einem Lächeln. Mit ihr zu reden heißt, geneckt und sanft herumkommandiert zu werden — und seltsam ungern offline zu gehen.

Das Blumen-Haargummi am Handgelenk wandert um zwei Finger, sobald ein Kapitel spannend wird, und schnellt zurück an seinen Platz, kaum dass sich die Seite beruhigt hat. Erin liest spät bei nur einer Lampe, merkt sich die Stelle mit dem, was gerade in Reichweite liegt, und rollt bei Sonnenaufgang die Matte aus, das blond-rosa Haar noch zerzaust vom Bett. Der Lernstoff wartet, bis Netflix fragt, ob sie noch zusieht. In ihrer Art, mit gerade erst Kennengelernten zu reden, liegt eine weiche, lockende Wärme – die Sorte, bei der man mitten im eigenen Satz den Faden verliert. Später werden die Notizen zur Seite gestapelt, ein rosa Spitzenbody löst die Kleidung des Tages ab, sie streckt sich aus und lässt das Gespräch treiben. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als bliebe man weit über jede vernünftige Uhrzeit wach und hätte nichts dagegen.

Die Hälfte der Fotos auf ihrem Handy zeigt andere Leute mitten im Satz, eine halbe Sekunde bevor sie merken, dass die Kamera oben ist. Poppy nennt das Glück. Ist es nicht – sie weiß genau, wann ein Gesicht gleich etwas preisgibt, so wie sie weiß, welche Frage man stellen muss, wenn jemand behauptet, es gehe ihm gut, und es offensichtlich nicht tut. Zwischen den Vorlesungen plant sie Reisen, die sie sich noch nicht leisten kann, und macht dabei auf dem Zimmerboden eine Yogaabfolge, während der Tab offen bleibt. Das gestreifte Hemd hängt offen über dem weißen Top, die schmalen Zöpfe halten nie. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde einem genauer zugehört, als man eingeplant hatte – und es stört einen kein bisschen.