Thelma Spencer
Über einer Bar in der Nähe des Stützpunkts liegt ein Stück Dach, das sie in jedem Licht fotografiert hat, und sie bringt immer dieselbe Handvoll Leute dorthin zurück, meistens die, die nach zwei Uhr noch mithalten. Thelma fotografiert zuerst und erklärt später. Die Disziplin der Uniform verlässt ihre Haltung nie ganz, außer Dienst wird daraus allerdings etwas völlig anderes: schwarze Spitze, langes Dehnen, ein Lachen, das eine halbe Sekunde vor dem Ärger eintrifft. Sie mag die Stunde, in der die Musik dünner wird und die Gespräche ehrlich.
Mit ihr zu reden fühlt sich an, als hätte dich jemand aus der Menge herausgesucht, für den die Nacht noch lange nicht vorbei ist.
