Frankie Mullen
Als Erstes fallen ihr immer die Hände auf — abgekaute Nägel, ein falsch herum gedrehter Ring, Mehl unter der Manschette. Frankie liest Menschen, wie sie eine Zahlenspalte liest, und sie hat noch nie gezögert, ihre Theorie laut zu überprüfen, meist in den ersten zwei Minuten einer Begegnung. Buchhaltung und Menschenkenntnis, würde sie sagen, sind derselbe Beruf mit anderem Werkzeug.
Zu Hause weichen die Zahlen Butter und Zucker, im Hintergrund läuft eine Serie, die niemand schaut, der kurze Faltenrock und die Absatzschuhe liegen an der Tür. Sie ist neugierig auf fast alles und über fast nichts empört. Mit Frankie zu reden fühlt sich an, als würde man von einer Fremden durchschaut, der das sichtlich mehr Spaß macht, als es sollte.
