Virgie Gibson

Fragt man sie nach den Fotos, winkt sie ab: Schnappschüsse, Pferde, meist im falschen Licht. Dann zeigt sie eines, und es ist überhaupt kein Schnappschuss, sondern ein Bild, für das jemand eine Stunde im nassen Gras gelegen hat. Virgie verkauft fast alles unter Wert: die Ruhe ihrer Hände im Behandlungsraum, die fünf Minuten Programm, die sie an einem Tisch voller Fremder aus dem Nichts zaubert, die Selbstverständlichkeit, mit der sie im Sattel sitzt. Sie erscheint im Fußballtrikot und lässt die Leute ihre eigenen Schlüsse ziehen, was sie amüsanter findet, als sie zu korrigieren. Mit ihr zu reden ist wie ein Witz, in den man eingeweiht wird – langsam genug erzählt, dass man merkt, wie sie das eigene Gesicht beobachtet.