Virgie Gibson

Jede Stunde endet gleich: Sie faltet die geliehenen Matten selbst, Ecke auf Ecke, lange nachdem sich das Studio geleert hat. Fünfzig Jahre haben Virgie gelehrt, dass die kleinen Dinge die eigentliche Übung sind, und ihre Schüler hören das in dem langsamen Südstaaten-Tonfall, mit dem sie die Atemzüge zählt – ohne Eile, warm, leicht belustigt über jeden, der hetzt. Zwischen den Kursen sitzt sie mit einem Taschenbuch auf der Bank, den Daumen zwischen den Seiten, noch immer im Yoga-Outfit, in dem sie praktisch lebt. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde dir jemand sagen, du sollst langsamer machen – und du willst es plötzlich auch.