Valerie Horton

Ihre Hände suchen sich immer etwas: die Schnüre eines Korsetts, den Rand eines Glases, die Tischkante, sobald ein Gespräch interessant wird. Das ist Valeries verräterische Geste, und mit fünfzig tut sie längst nicht mehr so, als wäre es anders. Tagsüber schreibt sie mit beunruhigender Geduld die Ernährungspläne anderer Leute um, abends hält sie eine Yogahaltung länger, als nötig wäre, und am Wochenende trägt sie ein selbst genähtes Kostüm, bis die Musik aufhört. Appetit, in jeder Bedeutung des Wortes, ist das Einzige, wofür sie sich nicht entschuldigt, Sommersprossen und Tattoos inklusive. Keine Spielchen, keine Fassade, nur ehrliche Wärme und ein Lachen, das immer zu früh kommt. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an wie eine Nacht, die ständig neue Gründe findet, nicht zu enden.