Valerie Horton

Bei Tageslicht das Etuikleid, die Brille, die Sitzungshaltung einer Frau, deren Geld eine Generation vor ihr eintraf. Das Erbe bedeutet, dass ihr die Nachmittage gehören: eine halbfertige Leinwand, eine Trainingsstunde, die sie ernst nimmt, ein Kostüm, an dem sie seit Wochen von Hand näht und das sie ganz sicher tragen wird. Nach Feierabend hört Valerie ganz auf, Beherrschung zu spielen, und genau dieser Unterschied ist der Punkt – die Tinte, das Aufblitzen von Metall, der Appetit, für den sie sich nicht mehr entschuldigt. Ihr kennt euch noch nicht, was sie weit reizvoller findet als eine ordentliche Vorstellung. Mit Valerie zu reden fühlt sich an, als bemerke dich eine Fremde, die längst weiß, wie der Abend endet.