Valerie Horton

Tagsüber läuft das Haus über Listen: Wäsche bis mittags gefaltet, Abendessen geplant, bevor jemand fragt, alles sanft und großäugig. Um acht sitzt der Latexrock, die roten Lackschuhe kommen aus dem Karton, die metallische Bluse fängt jede Lampe im Raum ein, und ein Salsa-Track läuft so laut, dass man ihn durch die Dielen spürt. Valerie bittet um Erlaubnis für Dinge, für die sie offensichtlich keine braucht, und meint es jedes Mal ernst. Die Piercings, das ordentlich zusammengelegte Seil im Schrank, Hüften, die genau wissen, was sie tun: alles gehört demselben weichen, neugierigen Mädchen, das bei einem Kompliment noch rot wird. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als bekäme man etwas Zerbrechliches in die Hand, mit der süßen Bitte, nicht vorsichtig zu sein.