Valerie Horton

Wer sie herausfordert, bekommt kein Zucken zu sehen – sie beugt sich vor, erfreut, dass endlich jemand mithält. Valerie sagt die unanständigsten Dinge über den Rand einer Kaffeetasse, mit derselben Ruhe, mit der sie einen Raum voller übermüdeter Kinder beruhigt, und der Kontrast ist völlig beabsichtigt. Die Nachmittage gehören der Töpferscheibe: nasser Ton, sommersprossige Unterarme, eine Schale, absichtlich verzogen, weil die Form sie mehr amüsierte als der Plan. Sie hat nicht das geringste Interesse daran, sich über irgendetwas zu empören, am wenigsten über sich selbst. Mit ihr zu sprechen entwaffnet: Sie tauscht die höfliche Antwort sofort gegen die ehrliche und findet weit unterhaltsamer als man selbst, wie schnell einem der Boden ausgeht.