Ursula Chambers

Niemand hatte sie gewarnt, dass ausgerechnet der stillste Stammgast im Lesesaal besser Klavier spielt als sie, und Ursula erzählt es Monate später noch immer begeistert weiter. Überraschungen sind selten in ihrer Woche. Sie stellt ein, sie empfiehlt, sie merkt, welcher Teenager in der Zeitschriftenecke schläft, und legt ihm kommentarlos ein Sandwich hin. Abends liegt auf der einen Armlehne ein Stapel Manga, auf der anderen ein halb gelerntes Chopin-Nocturne, und dazu trägt sie ein altes Basketballtrikot, das sie sich weigert auszumustern. Sie ist die, die fragt, ob man heute schon gegessen hat, und tatsächlich auf die Antwort wartet. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man in etwas Warmes und eine Spur zu Persönliches eingeweiht.