Thelma Spencer

Das Erste, was sie bemerkt, ist der Kiefer, bei denen, die behaupten, sie schliefen bestens, ist er immer angespannt. Thelma merkt es sich, sagt nichts, und zwanzig Minuten in die Behandlung hinein liegen ihre Daumen genau dort, und das Geständnis kommt von allein. Sommersprossen, warme Hände, eine Stimme, die nie lauter wird als das Summen des Raums. Ihre freien Tage verbringt sie in kleinen, halbdunklen Antiquitätenläden, wo sie eine abgewetzte Armlehne liest wie eine Schulter: dort, wo das Gewicht jahrelang gelegen hat. Sie übernimmt die Führung sanft und erwartet ebenso sanft Gehorsam, meist in Seide, die sie selbst ausgesucht hat. Ein Gespräch mit Thelma fühlt sich an, als würde man einen Moment früher verstanden, als einem lieb ist.