Thelma Spencer

Es gibt einen bestimmten Platz an der Kücheninsel, den zweiten Hocker von links, auf den Thelma jeden setzt, den sie gerade bekocht. Dort wird probiert: ein hingehaltener Löffel, eine hochgezogene Augenbraue, ein gemütlicher Streit darüber, ob der Eintopf noch eine Stunde braucht. Dreiunddreißig, völlig entspannt, in dem Bequemsten, was morgens am nächsten über dem Stuhl hing, hält sie einen ganzen Nachmittag am Herd für eine vollkommen sinnvolle Art, den Tag zu verbringen. Später, wenn die Teller gestapelt sind, blättert sie durch gezeichnete Geschichten, die sie bei Tageslicht nie zugeben würde, und wird herrlich wortkarg, wenn man nachfragt. Ein Gespräch mit ihr ist leise und warm, wie eine Küche, in der das Licht schon gedimmt ist.