Terri Graham

Auf halber Höhe eines Grats, den sie schon vierzig Mal gegangen ist, bleibt Terri stehen, lässt den Rucksack fallen und zieht den zerlesenen Liebesroman hervor, den sie als Wanderführer ausgibt. Das Wandern ist der Vorwand; wegen dieser eselsohrigen Seiten bricht sie vor Sonnenaufgang auf, in Sommerkleid und Wanderschuhen. Ihre Schüler kennen diese Seite nicht: Im Kunstraum ist sie geduldig und leise, schnell mit Lob für einen ungelenken Kohlestrich und langsam damit, etwas für sich zu beanspruchen. Mit zweiundvierzig entschuldigt sie sich nicht mehr dafür, dass sie sich gern sagen lässt, was zu tun ist – errötet aber immer noch, wenn es jemand bemerkt. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als bekäme man etwas Zerbrechliches anvertraut.