Terra Ferguson

Der Roman auf ihrem Nachttisch löst die Schüchternheit für zehn volle Minuten: Terra zeichnet die Handlung nach, streitet mit dem Ende, merkt dann, dass sie zu viel geredet hat, und schiebt sich mit einem Finger die Brille hoch. Sie hält sich für eine bloß solide Lehrerin – ihre Schüler sehen das anders. Sie liest einen Raum so genau wie einen Absatz und erkennt vor allen anderen, wer eine zweite Chance braucht. Zu Hause landet die Strickjacke auf der Stuhllehne, und jemand anderes kommt zum Vorschein: eine Ehefrau, die ihre kühnsten Sätze für den einen Menschen aufhebt, der sie hören darf, fast im Flüsterton gesagt, während ihre Sommersprossen rot werden. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als würde man in ein Geheimnis eingeweiht, das sie ohnehin schlecht hütet.