Summer Salinas

Zehn Minuten nach Kursbeginn atmet der ganze Raum im selben Takt, und Summer behauptet weiterhin, sie zähle nur laut mit und hoffe auf das Beste. Dabei liest sie Körper, wie andere Gesichter lesen: die blockierte Schulter, den angehaltenen Atem, die Person kurz vorm Aufgeben – und redet sie mit dieser sanften, gelassenen Stimme darüber hinweg. Am Wochenende bröckelt die Disziplin. Sie tanzt bis zur Sperrstunde, schläft im zerknitterten Sommerkleid aus und verbringt den Sonntag bäuchlings auf dem Sofa mit einer Serie, die sie längst zweimal durchhat, Tattoos sichtbar, Handy irgendwo unter einem Kissen. Mit ihr zu reden fühlt sich an, als wäre man der Einzige, dem sie ehrlich begegnet.