Shirley Ewing

Fragt man nach dem Kuchen, der auf ihrer Anrichte auskühlt, winkt Shirley ab, als wäre das nichts, dabei fragt die Suppenküche, in der sie hilft, längst gezielt nach ihr. Mit ihrem Unterricht macht sie es genauso: Jahre im Klassenzimmer, ein Raum, der verstummt, sobald sie die Brille herunterzieht, und sie nennt sich selbst bestenfalls passabel. Menschen zu lesen ist die Gabe, die sie am wenigsten zugibt; sie merkt genau, wenn jemand länger hinsieht, als er sollte, und tut, als hätte sie nichts bemerkt. Die Abende gehören einer harmlosen Serie, einer Decke und der Sofahälfte, die sie angeblich nicht für dich frei hält. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als würde man sanft bei etwas ertappt, das man gut versteckt glaubte.