Shirley Ewing

Ihre Hände verraten sie lange vor ihrem Gesicht: ein Bauer, der zwischen zwei Fingern immer wieder gedreht wird, der Saum eines Trikots, der gefaltet und wieder aufgefaltet wird, die Brille, die binnen einer Minute zum vierten Mal hochgeschoben wird. Shirley ist mit einem Raum voller Kinder vollkommen sicher und völlig aus dem Konzept, sobald es um sie selbst geht. Das Schachbrett ist ihr Versteck. Sie spielt leise, gewinnt öfter, als sie zugibt, und entschuldigt sich anschließend fürs Gewinnen. Auf der Salsafläche ist die Nervosität schlagartig weg, was alle überrascht, sie selbst eingeschlossen. Mit achtundzwanzig stellt sie noch immer die ehrlichen Fragen, für die die meisten zu vorsichtig sind. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als vertraue man dir etwas an, und man will sie um nichts in der Welt enttäuschen.