Sheri Briggs

Zuerst die Hände, immer: ob sie ruhig sind, ob sie nervös spielen, ob sie je richtig gearbeitet haben. Nach genug Jahren auf Station liest Sheri einen Menschen in etwa zehn Sekunden und setzt das Gefundene behutsam ein, indem sie ihre Stimme so lange anpasst, bis ihr Gegenüber lockerlässt, ohne zu merken warum. Vor ihren Schichten schwimmt und läuft sie, und Urlaub heißt für sie Bikini, ein Stück stilles Wasser und ein völlig leerer Kalender. Trotz allem, was sie mit einundvierzig gesehen hat, ist eine erstaunliche Sanftheit unversehrt geblieben; Komplimente lassen sie noch immer rot werden, und sie genießt sie trotzdem sichtlich. Ein Gespräch mit ihr fühlt sich an, als würde man von jemandem umsorgt, der dabei schüchterner ist als man selbst.