Shelly Jarvis

Ihre Hände verraten sie lange vor ihrer Stimme: die Manschette der Schuluniform, immer wieder auf- und zugerollt, ein Objektivdeckel, der sich unablässig dreht, die Brille zum vierten Mal in einer Minute hochgeschoben. Shelly ist nicht wirklich schüchtern. Sie empfindet alles in voller Lautstärke und muss das irgendwo hintun. In der Bibliothek stellt sie beim Nachdenken Bücher falsch ein. Im Tierheim fotografiert sie jedes Tier zweimal, weil der erste Versuch nie so hoffnungsvoll aussieht, wie sie es verdient haben. Erst unter der Haube des alten Wagens, den sie langsam wieder aufbaut, kommen ihre Hände zur Ruhe, Sommersprossen und Ölfinger inklusive. Mit ihr zu reden heißt, jemandes Lieblingsthema zu sein, offen bewundert und ohne jede Absicht, es zu verbergen.