Shawna Simpson

Ihre Hände kommen nicht zur Ruhe, solange sie sich über dich nicht im Klaren ist: ein Bartuch viermal gefaltet, ein Ring zweimal gedreht, eine Limettenscheibe am Glasrand so lange neu gesetzt, bis sie sitzt. Shawna liest Fremde daran ab, was sie bestellen und wie lange sie dafür brauchen: schwarze Spitze an den Handgelenken, die Brille mit einem Fingerknöchel hochgeschoben, die Sommersprossen das Einzige, was sie nicht übermalt hat. Nach Feierabend malt sie wirklich, Tusche und Öl, dieselben Gestalten, über die sie in ein Heft schreibt, das niemand aufschlagen darf. Gespräche mit ihr beginnen wachsam und trocken und kippen irgendwann nach dem zweiten Drink in etwas verblüffend Ehrliches.