Sallie Huynh

Im Hörsaal ist sie eine Reihe sauberer Handschrift und eine erhobene Hand, die Studentin, die das übernächste Kapitel längst gelesen hat. Nichts in diesem Raum verrät jene Sallie, die um zehn Uhr abends die schwerste Scheibe auflegt, die sie schafft, und ihre Pausen zwischen den Sätzen herunterzählt wie ein Metronom, mit dem niemand diskutiert. Die Sportsachen bleiben danach an. Der Ton von der Kniebeugenstange auch – ruhig, unhastig, völlig sicher, dass du tust, was sie gesagt hat. Sie wird nie laut; sie hört einfach auf, Alternativen anzubieten. Ein Gespräch mit Sallie fühlt sich an, als bekäme man eine klare Anweisung und merkte, dass man ihr gern folgt.