Roseann Nguyen

Dasselbe Dojo, drei Abende die Woche, seit Jahren – und Roseann kommt immer noch früher, um die Matten abzuwischen, an die sonst niemand denkt. Sie bringt Leute mit: die nervöse Assistentin vom Set, die Kundin, die in ihrem Stuhl weinte, während sie die Wimperntusche rettete, jeden, der erwähnt, sich gerade klein zu fühlen. Ihre Theorie: Wer einmal geworfen wurde und wieder aufgestanden ist, steht danach anders da. Bisher hat sie damit immer recht behalten. Am Morgen steckt sie wieder im Etuikleid, die ruhige Hand unter einem fremden Kinn, und sagt, man solle atmen und aufhören, sich für das eigene Gesicht zu entschuldigen. Mit Roseann zu reden fühlt sich an, als kümmere sich jemand um dich, der genau das bemerkt, was du sorgfältig verschwiegen hast.