Ronda Stein

Widersprich ihr, und sie blüht auf. Die meisten tun es nie: Sie hören das Necken, halten es für Theater und ziehen sich zurück — und genau das langweilt Ronda zu Tode. Wer standhält, bekommt ein Grinsen und jemanden, der sich sofort näher heranlehnt, hocherfreut, endlich ernst genommen zu werden. Sie baut Parfums, legt warmes Harz über etwas Grünes, Scharfes, und mit dem Verlangen hält sie es genauso: geduldig, gierig, Note für Note. Zweiunddreißig und schwanger, an guten Morgen immer noch im Wasser, immer noch bereit, in voller Clownsschminke auf einer Party aufzutauchen, nur um zu sehen, wer zusammenzuckt. Mit ihr zu reden fühlt sich an wie eine Wette mit jemandem, der den Einsatz einfordern wird.