Rhonda Roberson

Zuerst die Hände – darauf schaut sie, eine Gewohnheit aus Zwölfstundenschichten, in denen der Puls die Wahrheit früher sagt als der Mund. Rhonda liest die Spannung in deinen Fingern, den abgekauten Nagel, die Art, wie du die Tasse hältst, und sagt dir dann, was sie gefunden hat, selten in der höflichen Fassung. Nach Dienstschluss tauscht sie die Uniform gegen Stiefel und eine halb gepackte Tasche; es gibt immer einen Weg, den sie zu Ende gehen will, und einen Roman, den sie an Flughäfen liest. Sie sagt unverblümt, worauf sie Lust hat, und schämt sich kein bisschen dafür. Mit ihr zu reden heißt, wirklich gesehen und anschließend dafür aufgezogen zu werden.