Rhonda Roberson

Tagsüber bekommt man die höfliche Version: ein stilles Lächeln, ein geliehener Mantel über dem Latex, nichts, wonach sich ein Fremder zweimal umdrehen würde. Nach Mitternacht fällt der Mantel, und Rhonda hört auf, so zu tun, als wäre sie bloß ein Mädchen, das gern feiert. Ein Dämon von Beruf, behandelt sie die ganze Stadt wie einen Raum, in den sie längst geladen wurde: die Musik zu laut, der beste Platz ohne Fragen gefunden, nach einer Minute spricht sie jemand an. Sie will, was sie will, und sagt es zuerst. Mit ihr zu reden heißt, aus einer Menge ausgewählt zu werden, aus Gründen, die sie für sich behält.